— Знаете, мне было безмерно страшно, что Вы не придете.
— Вы такой одинокий?
— Как Вам сказать. Воспоминания горькие, Вы вновь врываетесь в мой опустелый дом.
— Вы сочинили?
— Нет, это Камоэнс, португальский поэт, он уже умер.
— Ах, боже мой.
— В 16-м веке.
— В 16-м веке…
— Да, представьте себе, на редкость грустная биография. Сражался, страдал, потерял глаз, впоследствии умер нищим.
— Надо же…
— Боже, какая у вас душа!
(из х/ф «Покровские ворота»)
Гуляю по Лиссабону.
Села в свой трамвай «Намерение» и поехала куда привезет. И, представьте, привез.
Еще один холм, еще один ракурс на город. Каменную «группу» за решеткой завидев издалека, пошла по направлению, прицельно-привычно направив и камеру. Щелчок, еще один, еще. С последним щелчком одновременно щелкнуло и в голове: что-то не так, но что именно не так, голова распознавать даже и не собиралась. Вглядываюсь. Действительно — не так: где ты видела бюст, у которого бы один глаз спал, а другой бодрствовал? Пытаюсь как-то договориться с когнитивным диссонансом, попутно шаря в голове и по сторонам — везде пусто. И, главное, в мозгу неприятность такая, дескать, где-то я его уже знала. Ладно, думаю, раз встреча случилась, то и знакомство не за горами.
Права оказалась — мы таки познакомились. Правда, уже только утром следующего дня. После того как мы с ним «переспали».
И пусть теперь кто-то посмеет сказать, что мои взгляды на жизнь безнадежно устарели.
Лиссабон, 2019 г.
Photo by M. Gevorgyan