ПОЭТ

Он пел стихи
И музыку читал,
Напрасно не растрачивая ноты,
Кричал — «верхи»
Кривили свой оскал
И ставили силки в сезон охоты.
Ему б любить
И строить тихий дом,
Гордиться саженцами-сыновьями,
Ему бы жить…
— Когда-нибудь потом,
И сытый дом, и роща с соловьями…
Он строил дом,
Без стен — назло ветрам,
Упрямый, точно сын каменотёса,
И в доме том
Пил небо по утрам,
Был маяком безвестного утёса,
И корабли
Бумажные насквозь
Пронзали обезумевшее время
И вспять гребли,
Креня земную ось,
От света в свет, в тяжёлых трюмах — бремя.
И он любил.
До одури, до слёз,
До смерти, раз нельзя любить «до жизни» —
А Гавриил
Уже посланье нёс
И список от рожденья и до тризны…
Ещё глава.
Какой-то книжный червь
Сожрет её за так, без сожалений.
Слова, слова…
За твой бумажный нерв
Лицо порвут на сотню отражений.
А голова
В непраздничном венце
Рифмует безутешно слово «люди»…
Слова, слова…
В начале и в конце…
И пахнут раем яблоки на блюде…

Ереван, 2019 г.

Vladimir Vysotsky, photo by Mikhail Shemyakin, 1978

 

Share on facebook